Une pauvre fille appelle un chef de la mafia et dit que son fils est tombé dans la rue et ne peut pas se relever

L’air glacial de l’hiver s’infiltrait dans le manteau usé d’Harper alors qu’elle se dépêchait de rentrer, après son double service au « Joe’s Diner ». Ses doigts, rouges et abîmés par dix heures de vaisselle, serraient ses maigres pourboires, à peine assez pour le bus de demain, sans parler du loyer en retard pour lequel son propriétaire la harcelait toute la semaine.

Les réverbères clignotaient au-dessus d’elle, projetant des ombres inquiétantes sur le trottoir enneigé tandis qu’elle coupait par la ruelle derrière l’avenue Franklin. Harper avait emprunté ce chemin d’innombrables fois, mais cette nuit semblait différente, le silence plus pesant, l’obscurité plus profonde que d’habitude. Elle faillit trébucher sur lui, une forme recroquevillée à moitié cachée entre une voiture en stationnement et le mur de briques d’un magasin abandonné.

Au premier coup d’œil, Harper pensa que c’était juste un tas de vieux vêtements, jusqu’à ce qu’elle remarque les coûteuses chaussures en cuir et le léger mouvement de sa respiration. S’accroupissant, Harper le retourna doucement, haletant devant son teint blafard. Il ne devait pas avoir plus de 14 ans, vêtu de vêtements valant plus que toute sa garde-robe : un uniforme d’école privée sous un manteau de cachemire qui semblait totalement hors de propos dans ce quartier.

« Hé, tu m’entends ? » murmura-t-elle, vérifiant s’il y avait des blessures tandis que sa formation d’infirmière reprenait le dessus. Son pouls était faible mais régulier. Pas de blessures visibles, mais sa peau était froide et moite au toucher. Des symptômes qu’elle reconnaissait bien trop bien. Alors qu’elle fouillait dans ses poches à la recherche d’une pièce d’identité ou d’un médicament, ses doigts se refermèrent sur un smartphone élégant, dont la coque coûtait probablement plus que son salaire hebdomadaire. L’écran de verrouillage n’affichait qu’un seul contact d’urgence : « Papa », pas de nom, juste ce simple mot qui allait changer le cours de sa vie pour toujours. Son doigt hésita un instant avant d’appuyer, son cœur battant la chamade alors que l’appel se connectait presque instantanément.

« Nicholas, » répondit une voix grave et accentuée qui réussissait à sonner à la fois inquiète et menaçante dans ce seul mot.

« Euh, ce n’est pas Nicholas, » répondit Harper, sa voix plus tremblante qu’elle ne l’avait voulu. « Je m’appelle Harper et j’ai trouvé un garçon qui s’est effondré sur l’avenue Franklin, près de la 23ème Rue. Je pense que c’est le numéro de son père. »

Le silence qui suivit fut si absolu qu’Harper pensa que l’appel avait été coupé jusqu’à ce qu’elle entende le faible bruit d’une respiration rapide à l’autre bout du fil.

« Il respire ? » demanda enfin l’homme. Sa voix était désormais dure comme de l’acier, toute prétention de calme ayant complètement disparu.

« Oui, mais il est inconscient. Je pense que ça pourrait être une hypoglycémie. Je suis étudiante en soins infirmiers et il présente tous les signes d’une forte baisse de la glycémie, » expliqua Harper, tombant automatiquement dans le ton clinique qu’elle avait pratiqué pendant ses stages à l’hôpital.

« Ne le bougez pas. N’appelez personne d’autre. » La voix de l’homme s’était transformée en quelque chose qui glaça le sang d’Harper. « Je suis à 10 minutes. Restez exactement où vous êtes et gardez-le au chaud. »

Exactement huit minutes plus tard, Harper entendit le ronronnement d’un moteur coûteux alors qu’un SUV noir aux vitres teintées s’arrêtait près du trottoir. Trois hommes en sortirent en parfaite synchronisation, deux se positionnant de chaque côté du véhicule, tandis que le troisième s’approchait à grandes enjambées. Même à distance, Harper pouvait sentir l’autorité émanant de lui, grand et imposant dans un pardessus sur mesure qui ne pouvait tout à fait cacher la bosse de ce qu’elle savait instinctivement être un étui d’épaule. Ses traits étaient nets et aristocratiques, ses yeux noirs balayant la rue avant de se poser sur elle avec une intensité laser.

« Monsieur Blackstone, » se présenta-t-il brièvement en s’agenouillant à côté de son fils, ses mouvements ne trahissant aucune de la panique qu’un parent normal afficherait. « Vous avez dit hypoglycémie ? » Harper hocha la tête, le regardant sortir un petit kit de la poche de son manteau avec une efficacité bien rodée.

« Nicholas a un diabète de type 1 depuis l’âge de huit ans, » expliqua-t-il, lui faisant une injection avec la confiance de quelqu’un qui avait fait cela d’innombrables fois auparavant. En quelques instants, la couleur commença à revenir sur le visage du garçon, ses paupières s’ouvrant pour révéler des yeux identiques à ceux de son père.

« Papa, » marmonna-t-il, clairement désorienté. « J’ai oublié mon kit d’urgence à l’école après l’entraînement de basket, et je pensais pouvoir rentrer à la maison. »

L’expression de M. Blackstone s’adoucit presque imperceptiblement alors qu’il aidait son fils à s’asseoir. « Nous discuterons de tes mauvaises décisions plus tard, » dit-il. Bien que le soulagement dans sa voix sapait la sévérité de ses mots.