Mon mari a reçu 500 millions de dollars et m’a mise à la porte, mais 24 heures plus tard, il me suppliait de l’aider | Storytime

Je m’appelle Juliette Dubois et jamais je n’aurais cru être le genre de personne à se prendre une demande de divorce en pleine figure, dans mon propre salon, retenant mes larmes pendant que mon mari agitait des papiers sous mon nez comme un drapeau de victoire. J’ai 42 ans, je suis responsable commerciale pour une ESN à Lyon, où la lumière qui se reflète sur le Rhône et les façades ocres des immeubles rend parfois les choses plus lourdes qu’elles ne le sont.

Ma vie n’a pas toujours été ce chaos. Avant, je pensais avoir tout compris : un bon travail, de belles économies, et un cœur qui espérait encore quelque chose de vrai. Mais ce matin-là, quand Romain, mon mari, m’a regardée avec un sourire narquois en lançant : « Je n’ai plus besoin de toi », j’ai eu l’impression que le sol se dérobait sous mes pieds. Et ce n’était pas seulement le divorce qui m’a frappée comme un TGV lancé à pleine vitesse.

C’est ce qu’il a ajouté. « Le compte en banque de papa a 500 millions d’euros. Juliette, je suis à l’abri pour le reste de mes jours. Tu n’étais qu’un distributeur de billets en attendant que je les touche. » Mon estomac s’est noué. J’avais déjà perçu des bribes de l’égoïsme de Romain. Des petites choses, comme sa façon d’esquiver les corvées ou de m’offrir un sourire éclatant pour obtenir ce qu’il voulait. Mais là… c’était un tout autre niveau de froideur. Il m’avait épousée, avait joué le rôle du mari attentionné, tout ça en attendant que son père meure pour pouvoir empocher le pactole.

Et le pire, c’est qu’il salissait la mémoire de mon beau-père. Un homme qui n’avait été que bonté pour moi. Je suis restée là, les poings serrés, luttant contre l’envie de hurler. Mon beau-père était décédé quelques jours plus tôt, et j’étais encore à vif, pleurant un homme qui m’avait traitée comme sa propre fille. Les mots de Romain étaient une trahison envers nous deux.

J’ai voulu exploser, lui dire exactement ce que je pensais de son plan cupide et lâche. Mais quelque chose m’a retenue. Une petite voix dans ma tête, peut-être celle de mon beau-père, qui me disait : « Reste calme, Juliette. » Alors, j’ai pris une profonde inspiration, lui ai arraché les papiers des mains et les ai signés sur-le-champ. « Très bien, ai-je dit, ma voix stable malgré la tempête intérieure. Dépose-les toi-même. Envoie-moi mes affaires quand tu auras fini. »

J’ai quitté cette grande maison sur les hauteurs de Lyon, j’ai dépassé la pelouse parfaitement entretenue et la vie que je pensais que nous avions construite, ressentant un étrange mélange de colère et de soulagement. Romain croyait avoir gagné, mais il était sur le point d’apprendre à ses dépens que les 500 millions d’euros sur lesquels il comptait n’étaient qu’un fantasme. Et ça, je le savais.

Pour comprendre comment j’en suis arrivée là, il faut savoir d’où je viens. Il y a quelques années, j’étais heureuse en mariage avec mon premier mari, un homme discret qui travaillait dans le bâtiment. Nous n’étions pas riches, mais nous étions comblés, économisant pour une maison dans la banlieue lyonnaise.

Puis un matin, j’ai reçu l’appel qui a tout changé. Un accident de voiture sur un chantier. Il n’avait pas survécu. Le deuil a été un poids impossible à soulever. Lourd et implacable. Entre l’assurance-vie et les indemnités, je me suis retrouvée avec 500 000 euros. C’était plus d’argent que je n’en avais jamais vu, mais il avait le goût du sang.

Mes beaux-parents, des gens adorables approchant les 80 ans, m’ont dit de tout garder. « Nous n’en avons pas besoin, Juliette. Tu es jeune, utilise cet argent pour repartir à zéro. » J’ai essayé d’en donner une partie à mon beau-frère et sa femme, mais ils n’ont accepté qu’une petite somme, insistant sur le fait que le reste me revenait. Me voilà donc, à 39 ans, veuve, assise sur une petite fortune.

J’ai continué à travailler, me jetant à corps perdu dans les présentations commerciales et les réunions clients. Mais en rentrant dans mon petit appartement, le silence était assourdissant. Je préparais le café pour deux par habitude, puis je fixais la tasse vide, sentant cette douleur sourde dans ma poitrine. Je n’étais pas sans le sou, mais j’étais brisée.

C’est à ce moment-là que Romain Cartier est entré dans ma vie. Romain était commercial dans une société partenaire, le genre d’homme capable d’illuminer une pièce avec une blague et un sourire. Il avait 43 ans, un charme juvénile qui masquait ses aspérités. Nous nous croisions lors d’événements professionnels. Un jour, autour d’un café lors d’un séminaire, j’ai tout déballé : la mort de mon mari, la solitude, le sentiment de n’être qu’une automate. La plupart des gens auraient été mal à l’aise, mais Romain a écouté. Il a glissé quelques plaisanteries légères, juste assez pour me faire rire pour la première fois depuis des mois. « Ton mari avait de la chance de t’avoir », a-t-il dit avec douceur.

Nous avons commencé à nous voir en dehors du travail, prenant un verre dans un bar de quartier sur les pentes de la Croix-Rousse. Romain avait grandi à Lyon dans l’ombre de son père, un grand promoteur immobilier qui avait fait fortune. Sa mère était partie quand il était jeune, courant après un style de vie que son père refusait de financer. Cela avait laissé Romain avec une blessure, le sentiment de devoir constamment faire ses preuves sans jamais être à la hauteur. Je ne le voyais pas à l’époque, mais cette insécurité était le moteur de beaucoup de ses actions.